El cine de Pedro Almodóvar siempre me interesa.
Podrán ser mejores o peores, pero sé que cuando se estrena uno de sus
filmes alli estaré yo, en la sala de cine, dispuesto a beberme lo que me
ofrezca. Y unas veces será algo fresco y espumoso, otras con más cuerpo
y sabor intenso, que bebes en sorbos que paladeas con tranquilidad,
percibiendo efluvios y notas muy diversas. Es raro que una película de
Almodóvar deje indiferente, para bien o para mal. Dejando a un lado la
pátina del creador a veces atormentado (y pagado de sí mismo) que suele
gastarse, su manera de hacer cine ha mejorado con los años (y no es que
fuera mala la que tenía en los ochenta, por ejemplo), se ha sabido
adaptar a sus propios ciclos vitales y se nutre de referencias e
imágenes que denotan a quien se ha curtido con el paso de los años, ha
bebido mucho de aquí y allí, y busca no adormecerse en los laureles
(aunque a veces lo parezca). Personalmente, prefiero al Almodóvar de la
primera década del siglo XXI que al de los años noventa del XX (y, en
este caso, infinitamente más al de los años ochenta): un escritor y
director más maduro, con películas más propias de alguien que ya no
busca la provocación o el exceso visual (e incluso conceptual). Hable con ella (2002), más que Todo sobre mi madre (1999); La mala educación (2004), especialmente Volver (2006), más que Los abrazos rotos (2009) o La piel que habito (2011), son fascinantes apuestas narrativas y visuales. Dejaremos a un lado Los amantes pasajeros (2013), un interludio festivo muy pobre en desarrollo e intenciones. Julieta
(2016), por tanto, su última película y que nos devuelve al Almodóvar
intenso de las películas citadas, tenía muchos números para
reencontrarme con ese Almodóvar que me gusta. Pero me he quedado, más
bien, desconcertado.
